sabato 29 gennaio 2011

Ci sono donne...

Giugno 2007

Alla soglia dei 36 anni. Palpebre rosa attaccate all’asfalto lasciano bava di lumaca, analogo pensiero. Valentina, ti vedo. Collo lungo, labbra in bianco e nero, sesso depilato come quello di bambina, macchina fotografica tra i seni, sulla tua testa il fumetto “devo pagare il mutuo.” E muore ogni fantasia.
….senza soffitto, senza cucina, non si poteva entrarci dentro perché non c’era il pavimento… ma era bella, bella davvero in via dei Matti al numero zero.
Valentina, gli anni li hai divisi in strisce, i pensieri in tavole, sulla tavola appoggi il tuo caschetto nero e una punta ti entra nelle labbra. Qualcuno muore a guardarla, come il disegnatore stesso, ingerisce l’immagine, non sente il sapore ma sente che ingrassa. Ci sono donne fumetto, seducono e non l’hanno scelto, lo sanno, ci stanno. Ci sono donne segretarie, nate per questo, ci sono donne che covano risentimento verso un passo più leggero, verso uno spostamento d’aria improvviso che non hanno previsto, ne’ segnato su taccuino. Ci sono donne che tutt’attorno hanno pareti di vetro e ci stanno con le mani appiccicate e le labbra incollate e guardano le altre muoversi come pesci, guardano le altre danzare, guardano le altre combattere e detestano le loro lunghe code che si gonfiano nell’acqua, in quel movimento ampio come una lingua nella lingua di un altro. Guardano i loro occhi e ci precipitano senza trovare appigli e vengono risputate a distanze eterne. Ci sono donne che spiano, ci sono donne che vivono, ci sono donne che detestano quelle che spiano, ci sono donne che si detestano e detestano. Ci sono donne che cancellerei. Altre le immortalerei, alcune si muovono al rallentatore, alcune sono quadri, alcune sono sangue, alcune sono piante, alcune sono sempre altre. Alcune non lo sanno, alcune si dimenticano, alcune non si amano, alcune si amano troppo, alcune chissà chi si credono, alcune hanno preso a correre, gli entra la rabbia tra i denti, petali, terra e mare nelle narici, sale sulla pelle, labbra spaccate, sapore di ferro sulla lingua, dita prigioniere delle dita, gambe d’insetto sull’acqua, ciglia come ricci pescati, aculei lucenti. Alcune sono aragoste e le hanno esposte con le chele legate, e hanno occhi smarriti così lontani dalla testa. Così lontani dalla testa a scandagliare assassini, a rimpiangere il mare. Acqua bollente e urlo agghiacciante. Antenne cadute. Più nessun fondale.


Valentina, pelo rasato per eccitare, stanca come fumetto stanco, Valentina in cerca di un sapore. Ho poggiato un piede smaltato di nero nell’acqua, ho creduto a un’apnea che era una mostra, ho leccato ogni quadro che era limone, ho abbracciato ogni errore, ogni singolo errore. Ho abbracciato dolore. Ho immaginato la mancanza. Ho immaginato la mancanza. Ho selezionato conchiglie e legno marcio, la fine del viaggio di un granchio e intanto il tempo è passato. Mi sdraio sulla spiaggia che puzza di mare, di molluschi a marcire e comincio a capire, i pori assetati come spugne di mare, non ho più domande, più domande.

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